Résidence sous pression / The Rochester Castle

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Texte : Elisabeth Blanchet / Photos : Agnès Villette
Ce Wetherspoon là n’était pas si facile à identifier. Nous y étions allées déjà un soir Agnès et moi faire des repérages. Pub tout en longueur avec trois types de salles. La première pour ceux qui ne sont pas forcément des habitués. La deuxième pour ceux qui veulent plus d’intimité et, au bout, une véranda couverte, plus adaptée aux groupes. Pourtant peu convaincues par notre première nuit au Rochester Castle, sur Stoke Newington High Street, nous y sommes retournées en commençant par nous installer dans la véranda. Un groupe d’étudiants fêtait quelque chose ou tout simplement trainait un jeudi soir. Tous habillés 70’s, coupes de cheveux comprises, ils semblaient déconnectés de tout, du temps, de la mode et de ceux qui les entouraient.
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C’est alors qu’un type, la bonne cinquantaine, avec un regard bleu perçant et pervers s’est installé dans un coin de la salle, stratégiquement pour bénéficier d’une vue idéale pour mater les filles aux mini-jupes et pantalons moulants.
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 Son regard nous est vite devenu insupportable, il nous faisait même froid dans le dos. Nous nous sommes rabattues sur la pièce du milieu où une table d’érudits locaux nous a vite proposé de les rejoindre.
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Et là, avec Dylan, Jeff et deux autres grands habitués du Rochester Castle des conversations intellectuelles endiablées se sont mises en branle : art et Facteur Cheval, musique et Erik Satie, littérature et Blaise Cendrars.
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Alcool aidant, nous nous trouvions plein d’atomes crochus jusqu’au jusqu’à ce que la vilaine cloche militaire qui sonne le glas de la fermeture imminente du pub nous ramène à la réalité de nos vies, au choix de rentrer chez soi et de ne pas céder à la tentation des verres de trop chez untel et des lendemains qui déchantent.
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